в том,
что несу между слов персть отъемышей ночи — порочен
что пленяю себя между строк многоразовых душ
что на спицах стою, становлюсь все короче, короче
и хлебаю собачий оскал из подкованных луж.
отведу от тебя обелиски и все барельефы
все ступени собой проложу, пусть дешевле слоновой кости
отведу от тебя полувзгляды и темные нефы
только спеть у костра попрошу, чтоб проснулись не званы гости.
в том,
что по-прежнему жив
цветком между ив
на висках холодеют мысли
числа — рождают снова и снова числа
желчью был скован
спет
на ветру танцующем
на ветру кочующем
да полынь изо рта, из глаз — чешуя
а зубы молочные скисли, ветви опилены
листья — на деснах Деревьев
на висках черепицей слиплись
числа — рождают снова и снова числа
пеплом стал овен
свет
на ветру танцующем
на ветру бликующем
и раскрыты Врата
сто раз — это я
и зубы проточные скисли, ветви опилены
крылья как весла — без перьев…
в том, что по-прежнему жив — мой последний мотив
— Ты ведь не хотел этого, правда?
— Не хотел, Тихая…
— Так зачем ты отрезал руки дождям?
— Чтобы в танцах своих они были беспомощны
— А зачем ты отрезал ноги дождям?
— Чтоб не шли, а позли брюхом по осени
— А зачем ты отрезал губы дождям?
— Чтоб окрасили Ветер, Тихая…
— Даже в плене страниц тебе будет больно…
— Даже в тлене зарниц…
~ноябрь 2011 — 11 февраля 2017 (последняя редакция)~
Сейчас читают…
