Жаркий дождь… Тесно… Томит душу…
Плакал смородиной на ладони твои…
Звал тебя… Звал тебя… Звал тебя…
Заклеймят… Заклеймят… Заклеймят…
Страх — их Вождь… Пресно… Сжать их туже
Не хватит воли трилистнику ослепшему …
Не хватит боли
Ни святому…
Ни грешному…
Видишь, на холме, — древний храм горит?
В нем каменный дед сидит, рисует бородой тени Черному Пламени…
чтобы тени те съели смородину на ладонях твоих…
чтобы зубы молочные не крошились о молитвенный лед…
чтобы гнули хребет свой четыре времени года…
чтобы самка-душа не скулила на мертвом утесе…
Из ресниц зарниц иглы себе смастери.
Не простые иглы — костяные…
Из одной вдовы двух вдов на заре свари.
Не простые вдовы — платяные…
Пусть веками штопают сушь сердец твоих…
Их ведь столько было — сколько в мире книг…
~20 мая 2009~
© Copyright: Андрей Символоков, 2009
Свидетельство о публикации №109052100295
Сейчас читают…
